Vomitar palabras desde las entrañas

Pienso en ti, luego existo.

Te miro, luego existo.

Te respiro, luego existo.

Canto para ti, te beso y te agarro la mano con mi mano envolviéndola.

Como el tenedor que, deseoso de ser introducido en un plato de pasta con una salsa con un olor fuerte e intenso, se enreda con los espaguetis y se trenza bailando al son del movimiento de la mano ansiosa, que lleva a la boca el sutil sabor que impregna los seis sentidos, recorre rápidamente la médula para sentirse en un dedo del pie, del que brota un repentino énfasis que convulsiona al cuerpo entero, y aprieta tímidamente la mandíbula sobre la masa que empieza a ser esa comida, que ha manchado los labios y parte de la mejilla, pero haciendo tanto disfrutar al comensal que sólo necesita más y más y aún más.

En la cama ardes, en cualquier lugar del que hagamos una sábana, un colchón, te incendias para dejarme dentro de ti el síntoma del amor que profeso, del que eres profesora, alumna, compañera y una pobre que vagabundea al ritmo de mis quejas y condiciones, de tus exigencias sin explicación, de nuestras peticiones eternas de continuo cariño, y que tan poco nos cuesta ofrecernos.

Porque me encantas cuando estás mientras te veo comer, mientras te veo bailar desnuda con tu cigarro a medio acabar reposando en el cenicero, y yo desnudo cambiando canciones para cantártelas, y tú volviendo a elegir otra melodía en la pantalla porque quieres seguir cautivándome, y yo diciendo que para qué si ya me tienes en tu bolsillo, donde se está tan bien, cómodo y resuelto a escalar hasta tu pecho, donde quiero vivir, o en tus labios, tus ojos. Tu pelo.

Te voy queriendo, te voy aprendiendo mientras me va doliendo cada vez menos una herida abierta, mientras diseñas con tus formas una nueva herida que ahora sólo siento como buena. Como todo bueno, como si vomitar estrellas no fuera tan malo.