Sírvase usted mismo, pero pague antes de irse

Peligro de muerte

2007-08-05T19:05:00.000+02:00

Antes de que la punta de la bala tocara definitivamente la frente de Roberto, Mario había apretado el gatillo olvidando lavarse las manos para cometer el crimen. Esto incrementó las posibilidades de que Roberto pudiera coger una infección al recibir el tiro, porque momentos antes Mario jugaba con un bote de spray encontrado en las cercanías de un vertedero de la ciudad dormida.

Acaba de una vez conmigo

2007-08-05T13:19:00.000+02:00

Al acabarse todo lo que había entre ellos se acercaron, se respondieron a las preguntas que no se hicieron y se resguardaron del frío. Pero el frío supo más, y entre la puerta y el suelo dejaron correr la suficiente cantidad de aire como para congelar los corazones de David y la duende. Ella saltó por la ventana como cada mañana, pero esta vez la vuelta sería imposible. David se hizo mayor.

En movimiento

2007-06-27T15:11:00.000+02:00

Yo, que artificialmente me muevo
El mundo, real, virtual, adimensional
Yo, que psicológicamente me aplomo
El mundo anochece, de sueños se carga
Descarga adrenalínica constante reitero
Las lunas acontecen de humo y de barro
Los soles son sábanas y depresión
Los límites de tu mente transfieren dolor
Mis ganas nauseabundas no interfieren
Ni para bien ni para mal
Apenas me muevo

Pensamientos silenciosos

2007-06-01T14:39:00.000+02:00

Enigma, verdad absoluta de testa;
testimonios, relativa bucal.
Lágrimas, agua que detesta
estar encerrada aparentando:
eso a ella le da igual.

Aprender versiones de alguna canción,
versionar placeres enemigos
en líneas y puntos no ajenos
de alguna otra canción.

Admirar a heroínas en apuros,
adorando gestas de nuestro tiempo,
a saber: ser moderna, guerrera,
atrevida y atractiva,
estúpida en las formas,
perder misterio y ganar miedo.

Acabando frenesí, de psicodelia
extrema, ridículamente fotografiada.
Mi boca callada.
Enigma creciente.

Suicidio

2007-05-25T14:01:00.000+02:00

Te eché de menos.

Intenté que no, procuré refugiarme en mis palabras, en mis desdichas a tu lado, en tus caricias maldadas. Pero se me encoge poco a poco el círculo que creé, me aprisiona y deshace lo que me obligaste a forjar para ser un ciego. Me dejaste sordo, pero no mudo, me dejaste ciego, pero tú veías, me encarcelaste dentro del recuerdo, pero tú sentias, aun teniendo al lado, en tu cama, en la que nunca fue la mía.

Me venciste, me derrotaste y todavía quieres verme arrastrarme, no te es suficiente. Hasta cuándo, acaso no me ves llorar.

La única forma de suicidio es para borrarte de mí.

50

2007-05-12T19:11:00.000+02:00

- Es cierto, dijo el payaso, es cierto todo lo que dices.
Es verdad que mis manos agarran con fuerza, pero delicadas
y tampoco deja de ser real que me oprime este dolor
en los paseos que da mi mente de madrugada,
acobardado frente a una ciudad que ya ha tenido suficiente.

Ha tenido bastante con mis risas, mis caricias,
harta de verme bailar y cansada.
Me vio sonreír y reírme de ella, sus tejados que besé,
sus cornisas que abracé suspendido sobre nada.
Con mi cara de azul y opaco pintada, ya olvidada.

- Tienes razón, comentó, cuando vomitas mis discursos
como quien deja marchar a un amigo sin pesar.
Sí, claro que estás en lo cierto cuando, airado,
y yo distraído, como siempre, me vienes a retar
sabiendo que ganarás, que ya me has ganado el pulso.

Esta ciudad ya ha tenido suficiente conmigo,
y yo entre indignado, acobardado, reprimido
por mis ganas de fluír desde las paredes
que me han visto deambular, errante herido
agarrado a las farolas para alimentarme de su luz.

Por eso ahora te dejo en paz, por eso ya me callo,
porque hemos pasado demasiado tiempo,
yo pisándote, tú sin dejarme beber de tus fuentes,
o dándome una sombra que me impedía ver el sol
que sigue radiante arriba muy caliente.
Y espiando a la vez en tus esquinas mis tristes miradas,
mis malos momentos y poniendo a prueba mi agotada
capacidad de recuperación a la que machacas sin escrúpulo,
ciudad maldita, ciudad maldita, ciudad maldita te abandono
ni por mí, ni por ti. Te abandono porque hace demasiado frío.

Habitación con ventana al pasado

2007-05-11T01:06:00.000+02:00

Dentro de ti cabe cada trocito mojado de las fotos que dejé apartadas en un cajón de nuestra habitación. Dentro del cajón cabe, a su vez, cada escalón que me llevó a conocerte de a poco, a tientas sobre el suelo de madera astillado, con olor a viejo, como los cojines de terciopelo que arrastran el polvo de los años. Ese áspero sentimiento de marchitado, los cristales rotos de la casa de en frente que tanto miedo dan, y protegido por el cristal de nuestra ventana que sí permanece intacto, oponiéndose al viento que va amainando y yo tumbado encima de las sábanas que un día conociste. Mi estado soñoliento es, a su modo, tus ganas de vivir, mi flaqueza y mi desidia componen tus notas más alegres, mientas que la música va menguando en tu ropa interior, y va creciendo la tempestad, como un espejo cóncavo enfrentándose a un gigante. Se quiebra mi voz, volviéndose ronca y atractiva, mis ojos se agrietan, tornándose en cobres, y mi lengua sufre la petrificación cada vez que el teléfono parece sonar en mis sienes, tambaleándose toda esperanza de una pronta recuperación de mis quejas y caricias al aire cargado que respiro.

Carpe Diem, Carpe Diem

2007-04-14T20:29:00.000+02:00

Mientras tecleo, frente al televisor, tú en la cocina, acercándote para dar besos conciliadores mientras el fuego va haciendo el resto. Y tus consuelos y caricias en el pelo, que se va soltando poco a poco, me hacen incorporarme sobre el sofá, revuelto por las dentelladas de anoche, oyéndote cuando te vas, de pronto a seguir con la tarea que te has encomendado, la de hacer de comer para los dos, para ti y para mí como si fuéramos parte de una sola cosa, aquella sola cosa que no quieres que se derrumbe, esparcida por la distancia de un futuro adiós. Una despedida en la que no hay que pensar, porque ahora hay que concentrarse en la música que oyes, que oímos, que nos encanta, también como nos encanta vernos, respirarnos y tocarnos, como si en cada caricia se fuera en el roce, un pedazo de cada cuerpo, que se va desgastando y sin preocuparnos de que al final, después de la energía que desprendemos, vayamos a desaparecer consumidos por la pasión que, irresponsablemente, nos ofrecemos sin pensar, sin querer pensar, y para qué. Para qué entonces pensar en lo que pueda suceder, en lo que tú o yo vayamos a hacer, y con quién, si tenemos el momento para nosotros, mientras el sol y el viento bailan ahí afuera y nos perdemos aquí dentro, en el desorden de querernos, entre la cerveza y el tabaco, los calcetines y los cables del portátil que se entrecruzan, como se entrecruzan nuestros dedos mientras hacemos el amor, dejando que el sudor se seque y que impregnemos nuestro cuerpo de la magia que sabemos desprender.

Vomitar palabras desde las entrañas

2007-03-30T14:28:00.000+02:00

Pienso en ti, luego existo.

Te miro, luego existo.

Te respiro, luego existo.

Canto para ti, te beso y te agarro la mano con mi mano envolviéndola.

Como el tenedor que, deseoso de ser introducido en un plato de pasta con una salsa con un olor fuerte e intenso, se enreda con los espaguetis y se trenza bailando al son del movimiento de la mano ansiosa, que lleva a la boca el sutil sabor que impregna los seis sentidos, recorre rápidamente la médula para sentirse en un dedo del pie, del que brota un repentino énfasis que convulsiona al cuerpo entero, y aprieta tímidamente la mandíbula sobre la masa que empieza a ser esa comida, que ha manchado los labios y parte de la mejilla, pero haciendo tanto disfrutar al comensal que sólo necesita más y más y aún más.

En la cama ardes, en cualquier lugar del que hagamos una sábana, un colchón, te incendias para dejarme dentro de ti el síntoma del amor que profeso, del que eres profesora, alumna, compañera y una pobre que vagabundea al ritmo de mis quejas y condiciones, de tus exigencias sin explicación, de nuestras peticiones eternas de continuo cariño, y que tan poco nos cuesta ofrecernos.

Porque me encantas cuando estás mientras te veo comer, mientras te veo bailar desnuda con tu cigarro a medio acabar reposando en el cenicero, y yo desnudo cambiando canciones para cantártelas, y tú volviendo a elegir otra melodía en la pantalla porque quieres seguir cautivándome, y yo diciendo que para qué si ya me tienes en tu bolsillo, donde se está tan bien, cómodo y resuelto a escalar hasta tu pecho, donde quiero vivir, o en tus labios, tus ojos. Tu pelo.

Te voy queriendo, te voy aprendiendo mientras me va doliendo cada vez menos una herida abierta, mientras diseñas con tus formas una nueva herida que ahora sólo siento como buena. Como todo bueno, como si vomitar estrellas no fuera tan malo.

Días de primavera en invierno

2007-03-18T22:58:00.000+01:00

No entiendo ciertos motivos
que me hacen acercarme a tus labios.
No comprendo el por qué
de tus actos, de mis agravios.
No sé explicarte,
pero me siento vivo.
Aunque a veces parezca muerto
a tu lado, porque me derrumbas
mis argumentos, haces
de mi agua un desierto
arropándome, haciéndome
sentir despierto en el sueño.
La vigilia de un muerto,
la constante caricia
en el sofá,
y de fondo el concierto,
la banda sonora de una vida
que me creas,
olvidando las heridas
que oculto para que no veas.
No comprendo tus cuidados,
ni por qué mi dependencia
de tus manos, de la voz
con la que cortas
mis lágrimas seccionándolas,
como una hoz corta las olas,
el mar lanzando,
desesperado, es el amor que te he dado,
que aceptas e interpretas
cuando te fallo, y es
sólo a mi juicio,
con tal, tan poco,
me desquicio ante tanto ingenio,
tanto genio contraído de
descuidos,
malcaricias,
olvidos y torpes primaveras.
Aunque eternas pasajeras,
aunque intensas, casi ajenas.
A mi lado tan difícil, yo ocultando
todo lo que quiero esconderte,
yo escondiendo todo lo inerte.
Es mi miedo quien advierte
lo que mi corazón siente.
Ten cuidado, sé valiente,
ofrécete entero, inteligente,
no volverás a perderte
si piensas en lo que sientes.
Y así vamos conversando,
mi corazón, yo y tú.

Lápiz y papel

2007-03-15T00:14:00.000+01:00

Usaba para escribir un lápiz, siempre, sobre el tenue papel que venden como papel reciclado, y que es más áspero que el papel normal, ése que viene en paquetes de cien, o quinientos. Ése que tiene unos tonos amarillentos, y es algo más grueso y acartonado, que produce un sonido más grave al rozar con otro semejante, que la suave caricia de dos folios blancos y límpidos. La superficie de dicho papel, entonces, era mucho más angosta al pasar de la punta del lápiz, y más cuando el grafito arcilloso había sido seccionado verticalmente con un cuchillo de sierra, y los restos de viruta lo granulaban, desviando microscópicamente el recorrido que la trayectoria mental del autor había ejecutado en su cabeza, previamente, para escribir la letra "v". La luz de la bombilla a la que no cubría ninguna lámpara, incidía sobre un lado del instrumento de escritura, pero no conseguía recrear más que los tonos marrones amarillentos, muy de casa antigua, y lo hacía sin resaltar ningún rasgo más que unos pequeños bocados en la madera que envolvía al gris negruzco del mineral. Era pequeño, apenas sí llegaba de una punta a la otra del ancho de la palma de la mano del escritor, unos cuatro dedos de pianista, y su diámetro no se correspondía con tal longitud, ya que era sorprendentemente ancho. Dibujaba sobre la lámina con un trazo también grueso, lo que hacía que la letra fuera de gran tamaño, y que para expresar una sencilla idea se tuviera que servir de varias líneas, nada rentable para la economía de Diego. Diego que olía a madera cada vez que escribía algo para su novia, olía a ese aroma a carpintería, a trabajo y esfuerzo, que desprendía el lápiz capaz de completar cuadernos y cuadernos de la imaginación de Diego. La viruta, mientras tanto, caía del borde de la mesa al suelo, y se acumularía poco a poco y cada vez más a ese extremo, ya que se iba acercando el momento de volver a usar el utensilio de cocina con fines que sólo alimentaban el alma y, por supuesto, el interés de la novia de Diego.

Tu imperfección

2007-02-25T17:53:00.000+01:00

Tu imperfección me atrae. Tus labios envueltos en tus mofletes, tus dientes desiguales, me desvelan en mi juego. Tus curvas distintas, tu salto al vacío de mis ojos, y tu rompedora simpatía absurda y melancólica despiertan mi calor. Que tú bebas en vasos de cristal como los míos en las mismas noches y los mismos lugares, que hablemos de los mismos colores y que mi incertidumbre me haga pensar, por ella misma, que no es seguro que tú también seas incierta o pienses en mí inciertamente, me recorre la médula en un escalofrío aparentemente mar en calma. La sencillez de tus apariciones y tu salto a través de la pared, tus continuos ratitos a dos metros de mí, la proximidad y a la vez lejanía que supone nuestra delicada relación, crea en mí un halo de esperanza que más que ganas son intentos por escapar de la rutina. Pero como aquella espalda blanca, nunca habría que abandonarse a la desesperación y la prisa, sino sólo seguir el juego, con unas reglas impuestas que se irán desarrollando a medida que transcurra la noche, para despertar una ansiada mañana junto a ti. Porque tu imperfección, a pesar de todo, me atrae.

Autorretrato de un muerto

2007-02-16T00:16:00.000+01:00

Se levanta muy temprano para asistir a clase
y se acuesta tarde después
de una larga jornada de duro trabajo.
Se queja mucho, pero ríe igual,
es capaz de hacer feliz a una mujer,
y duerme plácidamente en su sueño celestial.
Con sus amigos y las cervezas
que se toman la noche de los viernes,
completa los espacios en blanco,
no deja escapar los trenes
viéndolos pasar, sentado en un banco.
Con su imaginación radiante,
su cuerpo impregnado
de magia hechizante,
su corazón helado,
frío y distante,
porque le han abandonado
y está desafiante.
Pero no sabe dejar escapar palabras de odio,
no sabe, no le han enseñado,
no conoce miradas subido en un podio,
no lo ha experimentado.
Y aún sabiendo defenderse,
esa noche desprevenido
le han alcanzado: parece malherido.
Se desangra su cuerpo y la espuma
de la cerveza se distingue entre el rojo,
cobrizo por el desamor, dorado por la luna.
Nadie llora su ausencia esta maldita noche,
porque nadie se enteró, nadie preguntó,
y a pesar de que muchos corazones
siguen pensando en él,
para ellos sigue perteneciendo
al mundo de los sueños.
Por eso no lo buscan, pero sigue ahí.

Volver a hacer el amor

2007-02-09T01:11:00.000+01:00

Que el sol no se levante no va a ser un problema,
porque queda la noche y la luna no quema.
Y entre sábanas esparciré mis ganas de ti
para que recojas el fruto y te sienta sentir.
La almohada está incómoda de nuestra intimidad
y la ventana ha dejado ya de mirar.
Que la mañana no insista porque tapan las nubes
los rayos que hacen crecer vida a nuestro alrededor.
Que el teléfono no suene preocupado esta vez
porque todo lo demás es luz
y en nuestra oscuridad no existe el pudor.
Que no te ofendas por mis mordiscos
y mis gemidos quejumbrosos,
sólo vendran a decirte que por qué el tiempo perdí
sin los abrazos que me están oprimiendo la calma
y haciendo mella, al ver cómo me atropellas
enérgicamente, sudando y yo viendo tu pecho
tan imperfecto en su movimiento,
tan espectacularmente placentero,
aplastando la garra y conociéndote
en tus intentos por escapar.
Resbalando por tus brazos y
sintiendo respirar calor y tu aliento,
tu saliva y tu sudor,
el pelo mojado en los músculos de tu espalda,
los muslos carnosos fríos
con la palma de mi mano
abarcando tu gelidez.
Que el sol no se levante no va a ser un problema,
dormiremos y haremos el amor mientras
dure la noche, si tú quieres.

Una mano aprentando el cráneo

2007-02-07T14:38:00.000+01:00

blablablablablablablablablablablablablablablablablablablablablablablabla

blablablablablablablablablablablablablablablablablabla (coger aire)

Palabras. Ojeras. Gestos. Hechos.

Pensamientos, pensamientos, inquietudes, sentimientos, el mundo se derrama, se deshace lentamente como hierve el agua en una olla. Expresiones inmediatas de irraciocinio: mala concepción. Sin importancia, vanidades, nimiedad en la imposible empatía ajena, enajenación automática son síntomas de autodescontrol y apariciones circunstanciales de espectros. De la mano al fondo del océano, el azul eterno, azul oscuro, negro. Quietud. Calma. Paciencia. Rehacer. Vuelta al cauce natural y espera, aguardando la nueva inundación del lagrimal, mejillas coloradas y sacudir el yelmo para volver a utilizarlo en una nueva batalla que lleva al abismo cada vez más profundo y siniestro. Palabras.

Ecos

2007-02-06T01:13:00.000+01:00

Tengo la absoluta certeza de que todo lo que pienso acaba haciendo eco en la cabeza de alguna ballena. Y que cuando ésta emite su punzante advertencia a otra, le transmite el sentimiento que desprendí. Luego, es atrapado por las redes de algún pesquero para adueñarse de un marinero, que contempla esa noche las estrellas melancólico. La misma que está mirando la pareja que, apaciguadamente va dejando esos lacitos que la unía, desatándose y cayendo a la carretera. Los lacitos, desplazados y sucios por las ruedas de los coches, son recogidos por un viejo que los guarda sin limpiarlos, y cuando dos días más tarde muere de tristeza, los hace heredar a su nieta, bellísima rubia e inocente que, tras lavarlos, se los ata a la muñeca. Los lleva hasta hacerse mayor, cuando un día en una cafetería, se enamora de un chico y éste advierte su extraña pulsera, y ella le cuenta que tienen una larga historia triste. Él la libera de esa inquietud desatándolos y tirándolos al contenedor

Esos gatos que callejean de noche para vigilar a los fantasmas siempre hurgan en la basura, aprovechando los desperdicios en forma de pescado mordisqueado, cajas de bombones, calcetines rotos, lacitos o pensamientos.

Escuchando: Días extraños - Sesiones perdidas - Los piratas

Árboles frutales

2007-01-25T01:06:00.000+01:00

Qué tiene de malo tener un amor plano. Sin altibajos, querer y nada más, sólo querer y amar. Nada de deseos carnales desaforados ni romanticismo en estado puro y aterradoramente profundo y sincero. Ni amantes a las que idealizar tanto hasta el punto de tener que abandonar tu tierra, tus hijos, tus bienes y tu vida. Un amor de:

ir con un paragüas por el pueblo en tarde de domingo, a la hora en la que los niños ya están en casa porque al día siguien cole, agarraditos de la mano, comiendo una enorme bolsa transparente de chucherías compradas en el quiosco de la plaza de la iglesa del campanario del reloj de las cigüeñas del nido de los huevos mojados por la lluvia de anoche. De mirarse el otro al uno y dedicarse su más idiota sonrisa, como los siete siglos antes, cuando empezaron a salir en el instituto, mientras sus amigos jugaban al fútbol el partido más emocionante de sus vidas, y ellos se escondían bajo el techito gris y naranja para contarse secretos tan íntimos como que el martes que viene tengo que ir al dentista, ¿y eso?, nada, a sacarme una muela, ¿tienes miedo?, no, te tengo a ti, calla, que me pongo colorada, mejor, estás más guapa, te quiero.

Qué tiene de malo, entonces, nacer, vivir y morir con Cristina, sin Julias, Rocíos, Patricias ni Inmaculadas. Es la misma ilusión que la del salvaje feliz, la del que por la ignorancia no conoce el sufrimiento. La del que tiene el corazón cerrado con llaves desde que alguien llegó, impidiendo el acceso y la salida, impidiendo que corra el aire más que por un recodo. La alegría insatisfecha, la del saciado con aire, la del borrego de su creencia. Porque ojos hay miles a los que mirar.

Tú no conoces el amor. Ni tú... ni tú... ni tú... ni tú...

Contando mi secreto

2007-01-19T19:45:00.000+01:00

Cuando te acaricio te estremeces, y cuando te beso todo es perfecto, y nos sentimos viviendo en una obra de arte. Si te toco el pelo cierras los ojos y alzas la cabeza, y tu boca se abre al techo, para que tus labios se dejen besar, y tu cuello besar, y tus pechos besar. Pero tú no lo sabes, porque esto es un secreto que yo fabrico para mí. Entonces puedo por fin verte desnuda a mi lado sonriéndome y saber que no te distraes con cientos de detalles para desviar la atención. Y entonces puedo oírte de una vez decirme las cosas a la cara, mirándome a los ojos, y luego sumergirnos en la eternidad, yo encima de ti y tus piernas abrazando mi cintura, y mi torso susurrado por tus dedos, y tus senos aplastados por mi peso. Entonces es cuando la mirada de la foto se hace real clavada en mí, porque quiero que mi secreto sea así, y ahora no existen hojas de reclamaciones ni denuncias ni media nada más que mi corazón actuando a través de mi cabeza imaginando o sueños en la vigilia. Y aunque nadie pueda ver cómo me entrego a ti, yo seguiré con la ilusión de saber que es cierto y lo contaré como tantas otras historias se inventan y acaban siendo verdad, hasta que quede como un recuerdo bonito de una experiencia vivida. Voy a estar contigo, quieras o no.

Arte por amor

2007-01-17T23:53:00.000+01:00

Ya no te busco como ayer

ahora puedo prescindir de la necesidad

que suponía el sentirte dentro de mí

Quizás corra de nuevo suplicándote

un poco de cariño y una oportunidad

pero por el momento quiero estar sin ti

He cambiado, amor, y te he sustituido

He aprendido a volar y salir de tu nido

Arte por amor, y amar el arte

y con mis ojos estudiarte

Que si soñaba que a tu lado

me quedaba las noches observándote

Que si dejaba pasar el día

para que llegara la noche galopante

Se perdió todo para encontrarte

se disolvió en la tinta de mi arte

Por crear mundos y risas decidí olvidar

y olviddarme de todo lo que supone amar

Amar-go el día en que te dejé, eso sí

Amargo como dulce es el pastel que pintaré

con mi pincel, en la pared, con los colores

y suponer que los azules eres tú

continuo aroma en mi ataúd

que adornarán con mis dibujos y tus lágrimas.

Estás dentro de ti

2007-01-04T01:00:00.000+01:00

Estás atrapado en una bola inmensa, y desde dentro no te das cuenta de nada. Lo sabes, eres consciente porque ya conoces esas bolas, esas trampas, pero no puedes salir, aunque percibas a la perfección que la salida es fácil. No quieres abandonarla o no te atreves porque dentro se sienten maneras especiales, y desde fuera las formas son distintas, y no las deseas.

Estás encerrado en ti, y quieres dejarte a un lado, pero no puedes, o no quieres, porque sin ti no eres nadie. Estás limitado a unas paredes, pero sustentan tu hogar, y las necesitas. Estás enclaustrado en tus errores, pero forjan tu escudo, ensanchan tu camino, y los conservas y llevas hasta el fin, porque son principios, y cada principio, ya se sabe.

Estás loco de amor, pero no quieres decirlo, demostrarlo, repartirlo y deshacerte de él, porque es tuyo y lo sientes. Estás obsesionado, enfermo y acabado. Estás enamorado.

Estás encerrado.

Estás atrapado.

Estás loco.

Enclaustrado.

Estás enamorado.

Astronauta

2006-12-21T13:35:00.000+01:00

La televisión mostraba cómo ardían cientos de coches en el sur, mientras un accidente acababa con la vida de siete niños, y se discutía en el parlamento acerca de la nueva ley sobre la mujer. El mundo vivía su enésima navidad llena de pobreza y esa alegría tan tonta que contagia las faces congeladas de tanta masa informe nadando en la marea rebosante, magia y fantasía vertiginosa y agnóstica. Luces de colores y canciones y tráfico y dolores de cabeza y otras cefaleas.

En la más absoluta oscuridad, la falta de todo, su escafandra y miles de diminutos y otros tantos de gruesos cables que unían la terminal espacial con la nave que había llegado hacía unos meses. Unos problemas que resolver en el nexo, en el punto de unión entre los dos aparatos interespaciales, llevaba a Tiago a pasar unas horas en el exterior, sujeto por un cable de acero y otro cierre de seguridad que lo mantenía cerca de las paredes del transbordador, para no perderse en la más completa desolación de verse viajando en la nada. Absorto en la idea de fallar, se concentraba y aislaba del resto del universo al que ahora podía palpar tan fácilmente, tan moviendo la mano derecha y estrechando el infinito.

La santa mujer buscaba regalos caros para su santo hijo que se lo merecía todo, y en el camino chocaba, como dos estrellas que colisionan y hacen de la galaxia un lugar lleno de polvo de estrellas, con un joven guapo y repeinado, y discutían sobre la posibilidad de haber encontrado otro camino, imposible de hallar entre tantos paseantes distraídos y el joven con la única obsesión de encontrar el dichoso deuvedé que su trágica novia vestida de rosa deseaba con fervor enfermizo. A dos escasos metros de ellos, un conductor de un Mercedes Benz hace sonar su claxon repetidas veces, de modo tan insistente que el señor cincuentón, con bigote y períodico bajo el brazo, clásica imagen con corbata azul, bastante fea, mira con gesto agresivo mientras absorve de su cigarro de forma que la ceniza llega al mostacho para ubicarse allí toda la dichosa mañana; suena un villancico en los altavoces del centro comercial.

Donde no existe el dolor, donde sólo existe el olvido, las estrellas bailando y una mirada vacía a la esfera que se le antojaba plateada entonando su mirada a través del cristal empañado. El tiempo estaba pasando de dos formas distintas: como escudos que hacían que estuviera más cerca de la salvación física y mental, y como lanza que hería a los sentimientos hasta hacerlos desaparecer, avergonzándose de haber sido derrotados. La distancia además lo sumergía en un estado de embriaguez, diciéndose que todo eso para qué si luego allá tan lejos había tan poco que perder. Quiso quedarse para siempre, aunque volvió a casa.

La cadena de palabras

2006-12-19T00:38:00.000+01:00

El gato le dijo al amo que no quería comer pan, y el amo no lo entendió.

El perro le dijo al gato que se fuera de su rincón, y el gato no lo entendió.

El ratón le dijo al perro que lo defendiera del gato, y el perro no lo entendió.

El amo le dijo al ratón: "te mataré", y el ratón no lo entendió.

El amo mató al ratón, y la torre de babel se vino abajo. El gato murió de hambre, el perro se sintió solo, su rincón demasiado frío, y acabó abandonando al amo, que lo buscó por el bosque, y falleció por el hambre y el frío atrapado en una trampa para conejos, que previamente avisaba un cartel escrito en checo, idioma que el amo desconocía por completo. Su mujer checa lo había abandonado cuatro días antes, y dos semanas más tarde se casó con un rumano. El rumano encontró a un perro solitario y lo cuidó, le dio compañía y le hizo una cama sola para él, donde fue feliz. Aunque siempre echó de menos al amo y al gato.

Pasado en llamas

2006-12-10T21:10:00.000+01:00

...una ventana mirando al desastre pasado. Ardió la casa, y corrió por el sendero hasta destrozarse los pies con las ramas partidas y previamente quemadas por otro de tantos incendios. Desde la cima de la escarpada montaña que ascendió casi sin aliento, se podía ver el tejado en llamas del que había sido su hogar durante los últimos dos meses. Pero había objetos dentro de él a los que les tenía un cariño especial, y nunca más volvería a verlos, no al menos de la misma forma, sino como trozos de lo que fueron fotos, juguetes o algo con lo que jugar, recuerdos de viajes por la gastada Europa a la que amaba, y ropas con olores a mujeres en sitios y circunstancias que no se repetirían. Cerraba los ojos y sólo podía observar el hogar a través de una ventana, cenizas y olor a madera vieja podrida, y una lágrima apagaba poco a poco el fuego y la inquietud de no saber que pasaría después de todo eso, hacia dónde se dirigían esas encrucijadas que le quedaban por recorrer, los caminos pedregosos y embarrados por la lluvia que caía cuando la tarde despedía a la luz y traía consigo a las alargadas sombras que tanto le pesaban, que tantos errores le hizo cometer. Los abría y miraba al horizonte dorado, adivinando tras un saliente una vida que se le avecinaba, temiendo que volvieran los fantasmas de los que huía. Pero conociendo el riesgo personalmente, se adentró con paso firme para causar una buena impresión, mientras las llamas lo consumían.

Conversación

2006-11-27T22:33:00.000+01:00

A: todo tiene arreglo, sabes? así que no te agobies
B: no, todo tiene final, pero no necesariamente arreglo
A: vaya, bueno como quieras llamarlo
B: no es lo mismo
A: si algo malo termina, en cierta manera, se arregla
B: lo malo es que algo que se presume bueno, termine mal
A: ahm, pues sí, pero igual se aprende, no?
B: se aprende... no es necesario aprender ciertas cosas
A: pues tienes razón, aunque no entiendo mucho
B: da igual, es delicado
A: ok, no te preocupes

Me niego a aceptar

2006-11-26T13:30:00.000+01:00

No puede ser

no supisteis dar una oportunidad

no puede ser

ahora todo se derrama

está roto

está muerto.

No lo puedo creer

que después de tantas clases magistrales

ahora cometais los mismos errores

no puede ser

que ahora sea yo quien tenga que enseñar

que mostraros el camino

volver a a desempeñar el papel

volver a aceptar el destino.

Se veía venir

que no funcionaba

no podía ser de ninguna manera

y no puede ser

ya está todo agotado

muerto, acabado

qué esperas...

No lo puedo creer

que después de tantas clases magistrales

ahora cometais los mismos errores

no puede ser

que ahora se yo quien tenga que empeñar

sacrificar mi cariño

volver a desempeñar un papel

de un personaje dañino

Temo el final

mis ojos abiertos

esta noche no los quiero cerrar

no puede ser

y me niego a aceptar

no puede ser

lucharé por vosotros hasta

un desenlace dudoso

hasta ver mi vida gastada

en mi esfuerzo.

Lucharé por vosotros

por un beso.

DOLIDO

2006-11-23T00:06:00.000+01:00

Por ti sí que daría la vida.
Por ti no respondería ante nada, ni nadie.
Por ti sufriría como sufro ahora, y por ti no tendría miramientos.
Dejaría de comprender el sentido de pobreza, por ti, y de miseria.
Aceptaría la guerra, las muertes, la intolerancia.
Derramaría mi sangre, por supuesto.
Y la de tantos otros.
La de todos.
No sobrevivirían las flores, tan hermosas, si falta hiciera.
Arrancaría del pecho del santo el corazón para entregártelo.
Y de mi pecho, negociaría con mi alma para venderme por ti.
Derrúmbame si quieres, me dejo llevar.
Ya me estoy dejando llevar por tu tristeza, nuestra tristeza.
Y el odio que se enciende en mis entrañas que va disolviendo todo lo bello que tengo dentro. Ya no queda nada, sólo tú.
He visto tus ojos más triste esta noche. No lo estoy soportando, víctima inevitable, presa del dolor. Grito ahogado en mi garganta llena de cristales mis pupilas, imaginándolo en brazos de una puta desgraciada, sin atreverse ahora a llegar a casa sorprendiendo a todos con su valentía inexistente. No volverá y seguirás soportando la injusticia y la opresión que va a acabar contigo, mi ceño fruncido y se oye una puerta. Miedo.
Te quiero, te quiero, te quiero.
Te quiero mucho.
Mamá.

2006-11-16T00:19:00.000+01:00

Y es que cuando invento el corazón derecho lo hago porque es necesario. Sólo permanece aquello que no es físico, sólo existe lo que creemos que no existe. Él único lugar seguro es el que no pertenece al mundo de lo físico: al otro mundo, al que sólo los que no llevan gafas pueden ver, al que irremediablemente asistimos cuando nos fallan las esperanzas terrenales, al que tenemos como segundo plato, y que creo e invento con todo el afán que se derrama de mi vida. En el que puedo volar, y vuelo cuando quiero, para ir al lugar donde quiera, o en el que me pierdo bajo una manta, o aquel que surge de lo más trivial, en el que yo fabrico un universo de flores o sintagmas prohibidos, y para qué. Para qué, para qué. Si cuando alguien tiene el pie fuera del borde del precipicio se acojona y se rinde. Teme de miedo, tiene miedo del temor, llora, implora, busca su sitio entre los aburridos mortales, y no se dan cuenta de que son más mortales que yo, y mueren más rápidamente por querer hacerlo todo más rápido, y aceleran su vida pero no saben por qué, quizás para que cuando llegue el momento de escribir el libro de su vida puedan ver reflejados la de errores que pudieron cometer, y no sean capaces de valorar que el cuento escrito realmente es el que ese hombre que descubrió aquel cementerio de niños supo escribir por fin, sumando sólo los momentos en los que había sido feliz, tan tristemente contados con los dedos de una mano y media.
Por eso saludo a mi espejo todos los días, porque quién sabe, y por eso canto subido en la moto para que el ruido del motor acompañe a mis letras, tan solas, y tantas otras cosas, perdidas en el desagüe del intento; llegarán a parar al charco inmenso en el que se arroja la ilusión, que está hasta arriba, lleno y buscado por los miserables, los que al menos lo intentan. "Es verdad que esta vez los fantasmas pagaron la cuenta".

Te aviso, mi amor

2006-11-13T21:45:00.000+01:00

Cuidado, no se acabe el horizonte cuando ya no esté.
Ten cuidado, amor, no sea que los hombres se acaben,
y vengas corriendo a tu amigo, yo,
y pidas un poco de amor que yo no te daré.
Y pidas comprensión que no te brindaré,
porque es demasiado tarde, no he podido dejar mi vida parada.

No he podido, estás loca por todos,
pero no me ves como sirena varada,
sino como el reflejo de un espejo
del que no has mirado detrás, amor.
Te digo amor y tú no entiendes, no sabes,
no eres capaz de concebir, ni concebirme lejos:
perro del Hortelano, todo lo que haces,
lo haces en vano.

Me desesperas hablando y no de mí.
Te desespero con halagos sobre ti.
Nos esperamos, y cuando nos encontramos,
no sabemos dónde ir.
Cada uno su camino, son distintos, el destino.
Sin saber cómo mentirnos, sin tocarnos,
sin oirnos, sin quereme, sin querer.

Diferentes caminos

2006-11-12T11:34:00.000+01:00

Tienes los ojos como yo, Elena. Pero llenos de qué, o vacíos de cuánto, o cuánto han mentido o dicho la verdad o ignorado o sufrido. Nos complementamos, pero no es un "tú me completas" dicho en un ascensor, y Jerry Maguire mirando y envidiando: nadie nos envidia, yo quiero que me envidien, que digan que por qué, qué. Tienes la locura (o tontería) a flor de piel, para lograr ser excéntrica tienes que ser así, lo entiendo, que hayas nacido en otro país no significa que al fin y al cabo, no seamos... Que sí, que nos adoramos mutuamente, es recíproco pero no sé yo qué decirte, no quiero mentirte oyéndote, y tú tienes que dejar de mentir, creía que podrías decir la verdad con una pregunta y una mirada a los ojos y el clásico: te cojo de los hombros, paro tus pies, te cuestiono impactando; pero tú sí que sabes volar y no yo. Te cuento un secreto, y se me derrumba en la misma noche maldita, otra oscuridad en un momento. Ya no te contaré más intimidades, ni secretos, ni fantasías ni nada, tú no crees en mí, como hay que creer en las personas a las que se quiere. Por eso no creo que realmente nos queramos, Elena. Ni que tengamos los ojos iguales, se van derramando el tiempo y la vida por los míos.

Sin / con aliento

2006-11-09T18:02:00.000+01:00

Vivo en el recuerdo de lo que fue.
Quiero seguir en el barco de papel que flotaba a la deriva,
empujado por el viento, frenado por la herida.

Vivo obsesionado con algo que acabó, que no me dejó indiferente
y que sacude mi corazón y bloquea toda mi mente inactiva.

No sé volver a empezar otra historia de la misma manera, no sé seguir
con una vida partida en dos, la realidad y el dolor,
que es el sueño.
No, tanta fantasía dormida entre sábanas vacías,
siempre vacías y eternas, eternamente sola y mía.
Eternamente dolida.

Encharcada la razón en mil disparos
que ejecuta tu pecho.
Ten compasión que me encuentro
acabado. Maltrecho, agotado.
Sin aliento.

"No hay un corazón que valga la pena"

2006-10-26T13:44:00.000+02:00

Todo el mundo lo sabe. Tenemos dos corazones, uno en el lado izquierdo y otro en el derecho, es evidente. El del lado izquierdo ya se imaginan, es el que late, el que bombea la sangre y hace que llegue a todos los rincones de nuestro cuerpo y, en definitiva, nos mantiene con vida. Es un poco repulsivo, a pesar de que la gente lo dibuje de una forma bastante curiosa, como una pica de un juego de cartas. Y es que no nos damos cuenta de que realmente estamos dibujando el corazón del lado derecho de nuestro pecho. Es él al que nos referimos cuando hablamos de sentimientos, de dolor, de amor. Es sin duda, el que dibujamos con esa forma y ese cariño tan especial, tan de niño y tan presente de adulto cuando el niño vive en nosotros. Así entonces debemos tener un cuidado especial con el lado derecho de nuesto pecho, que tanto descuidamos, y que obviamos porque el del lado izquierdo está latiendo con gracia. Por eso yo siempre escucho muy bajito cuando pego mi oreja en el cuerpo de alguien, porque busco ese otro sonido que tan débilmente vive en todos, que tan poco manifestamos y al que damos forma equivocadamente. Por eso admiro tanto a aquel soldado del que os narro lo siguiente:

Despiadado, arrogante, sádico y malvado. Mataba casi por placer, usaba
sus armas como si fueran sus hijos, a los que no quería y sólo eso, usaba. Si la
orden era abrir una brecha en la defensa enemiga, él abría todas las brechas
posibles, dejaba raso el camino para el batallón, aniquilaba con gusto. Se
relamía cuando el sufrimiento del enemigo era largo, agónico; y en la de un
camarada buscaba justificaciones sin ningún tipo de lamento, ocioso con un
cargador de la Desert Eagle .50, con la que arrancaba brazos a distancia, con el
sabor en la boca de una manzana recién tragada, que le recordaba tanto al
perfume del que se impregnaba la última adolescente a la que había violado.
Nunca lo habían herido, para eso bien se guardaba el cuerpo con los antibalas de
última generación, fabricados con el material que usa una araña para tejer su
tela de araña. Y nunca un sentimiento de culpabilidad, desesperanza o
desasosiego, porque tenía un secreto: había descubierto el segundo corazón, y se
lo había arrancado.

Frases

2006-10-15T17:43:00.000+02:00

Ha sido mucho más que una cárcel, porque te aprisiona el corazón.
No me vale que estés pensando en mí.
Quiero besarte, abrazarte.
También quiero hacerte el amor.
Creo que eres cobarde, y no creo que de veras sigas a tu corazón, como profesas.
Me acuerdo a diario de todo y de ti.
Me siento como un juguete usado hasta que llega otro mejor.
No pretendo seguir inmerso en la historia.
Estoy intentando sustituirte a diario, para olvidarte.
Me encanta cómo eres. Eres todo lo que quiero, busco, necesito.
He conseguido que no hablemos, pero me duele.
Seguiré luchando, pero si algún día necesitas algo...
Aquí estoy, me rendiré.

Una ameba por cerebro

2006-10-12T19:12:00.000+02:00

Como la tarea de enderezar clavos porque el aburrimiento lleva a la solución de un problema que no tendría que haber existido. Como aquel edificio junto a otro, formando una sombra apacible que forma el lugar donde esconderse de este aplastante sol, este calor vomitivo, estas ansias de hacer algo útil pero el tiempo y pasando y yo.
Como Dalí creando con una musa y tanta misma musa, pero en el estilo más formal que una mente puede concebir sin ningún tipo de recelo, inquietud o preocupación por el miramiento (¡pardiez!) y estudio externo que las personas hacen, tanto "pero tú", "sin tí", contigo o a tu lado, lejos de.
Que esto no está hecho para examinar, que esto no se crea para estudiar, que el arte es arte y ya ves, todo el mundo puede darte arte. Todo el mundo. Pero yo no.

Soy la luna

2006-10-08T14:20:00.000+02:00

Ayer la luna estaba más grande que de costumbre. Será porque la miraba con otros ojos, porque por lo que sé, la luna no cambia de tamaño. Sí es cierto que a veces se ve como más cerca, quizás se va acercando y alejando, aunque tampoco creo que eso sea muy convincente. Será que mis ojos ayer querían ver la luna más grande, o porque es inevitable que la vieran toda redonda en el cielo, hermosa. Otros días la luna está pero ni siquiera la veo, no la busco, no la necesito.

Tú estás perdiendo la luna, que soy yo.

O nada

2006-10-07T13:10:00.000+02:00

Yo disfrazado de bruja:

melancólicos los días, desatadas las noches buscando, recuerdos dañinos, futuro incierto, responsabilidad, dolor, desesperanza y desamor y desengaño, tormento, días largos, noches cortas, inquetud, pereza, gritos ahogados, llantos en línea, menciones, letras, canciones también con letras, y música, zapatos, calle, comer, respirar, beber, respirar, imaginar, soñar o tener pesadillas, o nada, nada.

Si el zapato, si la piedra

2006-10-06T13:46:00.000+02:00

Cuando un zapato pisa varias veces una piedra puntiaguda, y coincide en el mismo punto de la suela del zapato el pico de la piedra puntiaguda, la suela del zapato sufre las consecuencias de las reiteraciones de haber pisado la piedra puntiaguda. La piedra puntiaguda, en principio, no es mala: ella está ahí, nadie la ha puesto, ni ella ha querido estar ahí, pero está. Podría irse, aunque no tiene obligación ni ningún porqué. El zapato, en principio, tampoco tiene culpa de que el pie que está dentro sea el que es, pero tampoco puede hacer nada, sólo se deja llevar. Pero cuando un pie dentro de un zapato pisa varias veces una piedra puntiaguda, el zapato se desgasta, originándose una desaparición de la masa que compone la suela del zapato, lo que lleva al pie a sufrir el daño que la piedra puntiaguda hace con su punta malévola, aunque sin culpa.
Como yo.

Un segundo de miradas

2006-10-02T23:30:00.000+02:00

La miro y ella no se da cuenta. O hace como la que no se da cuenta. Ella no suele mirarme a mí, tal vez porque no le gusto tanto, tal vez porque no se atreve, o porque cree que no es correcto, con lo que tiene encima. Tiene el mundo cogido por donde quiera, por donde a ella le gusta, mi mundo. Parece que a todas le gustan coger el mundo por las mismas entrañas, debe ser un juego, pienso.
No sé si es un juego de miradas, o una apuesta, pero me mira demasiado. Je l´adore, mais c´est pas possible, merde. Tengo novio, y viene dentro de poco, viviré con él, no debo participar en sus absurdos jueguecitos, sobre todo para no hacerle daño. Bueno, la verdad es que yo no lo quiero pasar mal, aunque ahora sí que lo estoy pasando mal. Merde.
Me encanta, no puedo reprimir mis ganas primarias de deseo, ni mis instintos, ni mi corazón, en el que creo. No, no necesito más de una semana para enamorarme, no soy así, no sé por qué cojones no lo entienden, con tantas preguntas, con tantas opiniones, con tantos consejos gratuitos mal dados, porque ellos no saben... qué van a saber, si nunca han vivido al doscientos por cien.
No me atrevo a llamarlo, no quiero pensar como él piensa, pero sé que tiene razón al sentirse "pesado", y yo me siento pesada. No, no. Debo desviar mi atención, una flor, una nueva ciudad, un año que pasará rápido. Tengo que comprar mil cosas aún. Pero él.
Pero ella.
Él.
Ella.

e-mail

2006-09-28T00:46:00.000+02:00

Buenas noches. No sé por qué te escribo, tal vez porque me aburro. Tal vez porque quiero. Me pediste hoy una poesía, y te dije que no sé escribir en verso. Mañana me voy a Lagos. Llevo 5 ó 6 días viéndote a todas horas, y creo, definitivamente, que me he acostumbrado a ti. O lo que es peor, algo que callamos porque no queremos despertar un fuego absurdo, un juego complicado, una historia que en mí se repite, que tú no sabes, o no entiendes, porque yo no te he explicado con la suficiente claridad. No intento escribirte versos para no alimentar una fuente de energía innecesaria, peligrosa, dañina. Ojalá no me fuera a Lagos, para quedarme contigo. Ojalá todo fuera distinto, una vez más. Ojalá lo que me impide el amor no se disfrazara de novio, otra vez. No te extrañe que acabe convertido en un proxeneta, un maltratador, o un delincuente.

entre copas

2006-09-23T20:07:00.000+02:00

No hay nada como autoaleccionarse -dijo mientras alcanzaba la botella de ron, a medio acabar y con los cubos de hielo sudando bajo el foco rojo. No me gusta decir, así, tan típico, que soy un hombre que aprende en la universidad de la calle. Además, tengo una curiosa opinión acerca de la utilidad de la experiencia: no creo que realmente todo el conocimiento podamos basarlo en ella. Quiero decir que sí, que está muy bien vivir nuevos retos y demás, pero por supuesto ninguna circunstancia puede compararse a otra. Ni siquiera las personas son siempre iguales, ¿no crees? De qué sirve entonces que te conozca como creo que te conozco, si voy a seguir sin conocerte a mi manera, a nuestra manera. Por eso ahora quiero descubrirte día a día. Cada vez una nueva sonrisa, cada momento uno nuevo contigo, y así nunca cansarme de tus lamentos. No quiero acumular canas en mi pelo para decirme y decirte que lo sé todo, sólo quiero estar siempre, en todo momento, contigo.

Adiós

2006-09-20T13:30:00.000+02:00

Fuimos al entierro como de costumbre, vestido de calle, sin arreglar, con colores llamativos y frases ambiguas en nuestras camisetas. Íbamos los de siempre, y hablábamos de las cosas de siempre, de esas que siempre se dicen en los entierros. Pero me sorprendí tomándome la muerte de nuestro amigo con total naturalidad, frialdad pensé entonces. Y ellos sentían lo mismo. Supongo que habíamos vivido tantísimo juntos que sólo nos quedaba compartir la muerte, y lo veíamos tan corriente, tan cercano porque sabíamos que tendría que pasar, y desgraciadamente o afortunadamente, él había sido el primero en probarlo. Como siempre, el primero, y no porque hiciera una carrera continua a la meta, sino porque la suerte había querido que fuera el más despierto, el más vivo y atrevido de todos nosotros. Por eso me gustaba seguir sus pasos de vez en cuando, y aunque me cabreara en ocasiones con su forma de actuar, en el fondo sabíamos que nos habíamos elegido nosotros, que no nos había juntado el destino, la providencia, ni siquiera las familias que tanto encaminan a uno, cuando el sujeto aún es un crío. Nosotros elegíamos estar siempre juntos, viajar juntos, emborracharnos tantas veces juntos, en cualquier parte en la que acabáramos o empezáramos, y al día siguiente mirarnos y reirnos, y estar deseando volver a vernos para que volviera surgir la chispa, y se convirtiera en llamas con la que incendiar si se quería, la ciudad.

Ahora no está, estamos los demás, pero él no; quién va ahora a engullir filetes enteros sin mediar palabra, y tragarlos con un poco de zumo, sin más, y luego verlo corriendo cerca del parque, con el afán de bajar todo lo que acababa de tragar. Y los demás no estamos tan mal, no lo pasamos mal, somos alguien sin él; es decir, sabemos que podemos seguir, que tenemos cada uno nuestras vidas, que podemos reirnos y llorar sin él. Pero también podemos dormir sin un brazo.

Deconstrucción

2006-09-17T23:46:00.001+02:00

1 de abril de 2006

Vivo la deconstrucción de lo relativo. Sufro la desertización de ideas claras, de motivos ahora vanos, de perseguir sueños porque ahora pies en tierra y en tierra de nadie. Soy el dios que ha vendido su espacio en cualquier valla de carretera. El pesimismo entornado desde la superficie de una plataforma desde donde observar polución y desesperanza. La sonrisa vaga y desganada, el sabor de la última copa pintando copos de nieve en las caras de la noche para derretirlos con la tarde y el mediodía en los zapatos, el eterno mediodía que seca los pies y tantas otras cosas buenas.

Vacío

2006-09-13T19:58:00.000+02:00

21 de febrero de 2006
Era sólo un pobre chiquillo caminando entre arbustos que le arañaban las rodillas, sobre los que habitaban flores de colores dispares, llamando la atención de las abejas que se aproximaban a su oreja y les dedicaban ese zumbido molesto que retumban en la cabeza de uno. Era pobre, no porque su familia careciera de ningún medio económico, sino porque lo único que apreciaba de la ciudad, en los últimos meses, eran los pájaros disimulando sobre los tendidos eléctricos, o imaginar el desnudo de la gente mientras corría a subirse al autobús que se iba sin remedio. Buscaba un lugar donde anidar los sueños que se iban volando con el humo del hogar. El recóndito lugar en que escondía sus penas estaba navegando de la mano del que no las conocería, no las soportaría, no las entendería y, definitivamente, no las conocería. Tanta quietud entonces en el mundo, a pesar del movimiento. Tantos tés tomados con personas equivocadas, a horas que no eran, camas que no compartía, sólo por un acto físico. Y los pájaros, disimulando, aparentando ser felices.

Momento bajo

2006-09-07T14:39:00.000+02:00

Un siniestro en la estación. Pandemia de desencuentro, vagones que explotan porque ya era hora. Balanzas sin platos, los únicos platos, los rotos. Los únicos trapos, trapos sucios. El único sudor, el de la desilusión, ese frío, inquietante y mudo que convierte en piedra la lengua. Y saliva seca que tragar rompe en llanto seco. Todo el sufrimiento manifiesto en miradas perdidas, toda la agonía compartida con la soledad. La soledad.

La estación tiene un reloj que marca la cuenta atrás para el siguiente siniestro, aunque hemos de coger el tren de la línea cero, para una nueva estación con una nueva realidad. Desesperanza, quizás. Confiamos en ti, maquinista.

"On dit que le destin se moque bien de nous..."

hablo de tí

2006-07-01T17:48:00.000+02:00

Pa qué engañarnos si te quiero. Por qué mentirnos si eres tú a quien deseo mientras tengo otros cuerpos. Si a cada segundo que pienso en tí la agonía me desgarra el corazón. Ya no sé cómo poner en pie mi alma si ya no me quedan bastones de plástico. Esta soledad es tu consecuencia, estos ojos verdes que llegaron siendo marrones es tu virtud: desabrocharme el pecho. Sólo quiero saber si hubiera tenido un final, sólo quiero que termine el llanto, darme cuenta por mis pasos que no puede ser, que no estamos hechos el uno para el otro, que al fin y al cabo no nos merecemos. Pero yo eso no lo sé, no me dejaste terminar, el violín se quedó sin voz aunque quedaba el último acto; pero sacaste al público de sus butacas y ahora no saben cómo entrar, cómo oír de nuevo la música que selló sus vidas.
Demasiado he aguantado las palabras, mucho tiempo callado y para qué, ahora ya me voy y qué más da. Claro que volveré, pero quién sabe. El corazón es profundo y misterioso.

Es lo que queda

2006-06-29T15:06:00.000+02:00

29 diciembre de 2005

En el Cabo de Santa Buena Fe y Santa Buena Esperanza se desvanece el sol despidiéndose mientras desgarra el cielo, se llenan de frío las calles y se mojan para que, más tarde, el rocío sólo tenga que deslizarse hasta los juncos y protejerse del vientecillo helado que aparece en la nocturnidad.
Desde la barra del bar, siempre la barra de un bar, se puede ver cómo todo abrigo deja al desnudo el agujero que tiene la roca de mi alma, por donde pasa, inevitable, el agua que son mis lágrimas nacidas desde lo más alto, desde el esplendor y la magnificencia, cuando todo parecía evitable.
"¿Dónde estarán las cosas que pensamos? ¿Dónde se fue la primera?"
"Pienso que estar por afuera, no es como estar por las calles, y caminar aunque llueva para buscarte esta tarde".

Y que has quedado casi un año en un desván deshabitado... yo no quiero ser el trapo olvidado, por eso doy motor, cuerda, y desde el horizonte de Cabo de Santa Buena Esperanza me contemplan incrédulos, compadeciéndose de la tormenta que avanza sigilosa hacia una estructura no menos débil que el resto. El resto, es lo que queda. Soy la resta de una suma, lo que queda en la bandeja elaborada al principio con tanto esmero. Las gotas que caen por la barra del bar, y el horizonte helado.

En la puerta de cualquier sitio

2006-06-21T00:50:00.000+02:00

28 septiembre de 2005

Le tocaba vigilar esa mañana. Era el vigilante de la puerta de un hotel, en el centro económico de la ciudad. Unas quinientas personas a pie pasaban por allí todas las mañanas, o quizás más. Él se fijaba en cada una de ellas:
la mujer de rojo, con tacones altos y labios pintados hasta vomitar; el señor que apenas podía caminar, con su periódico de todas las mañanas, sus tonos marrones; la madre con el niño, la madre con prisas, el niño curioso, la madre agobiando al niño curioso mirándose en el cristal reflejando su cara y sus mofletes colorados, su cara de niño paciente y la madre impaciente tirando de su brazo, que parecía alargarse con cada sacudida; el estudiante sabelotodo mirando por encima del hombro con su carpetita bajo el brazo y su altivez descontrolada; el tío que patina pero que no puede más, intentando ser un deportista de élite, por eso se instala unas rodilleras, coderas, casco, cara de velocidad y patines relucientes jamás usados (también se nota en su estabilidad inexistente), pero que hace de una actividad poco usual un atractivo ante la sociedad; la niña guapa que sabe que la están mirando, pero no sabe que alguien puede mirarla de otra forma, como una más, una insensata más que camina sin fijarse ni por asomo al vigilante que mira a toda esta gente compadeciéndose de que se estén perdiendo algo tan espectacular como un hombre gordo, feo, pero simpático, mirando a todos estos seres que no valen mucho más que él, y que ni siquiera tienen la consideración de dedicarle una mísera mirada, por todas las que él echa cada día, cada minuto, a cada paso que todos dan y que pasan a su lado como si entre ellos y la puerta del maldito hotel que tiene que vigilar cada mañana, sólo hubiera aire.

Cuando ruge con el viento el sonido del infierno

2006-06-12T20:20:00.000+02:00

Cuando ruge con el viento el sonido del infierno, yo voy en mi moto acelerando. Y es que la velocidad es directamente proporcional al riesgo de fallecer en caso de accidente. Y el infierno entonces, está más cerca, y se oye: se oye cuando el viento hunde los oídos en el estruendo que forma la ruptura que mi cuerpo provoca en el ambiente tranquilo, que respira sin ruido hasta que yo llego y lo convierto en tormenta. El sonido entonces es aterrador, es la viva voz de todos los demonios acechantes intentando capturarme en un descuido, es el grito desaforado de almas desesperadas que necesitan compañía. Yo, como soy un provocador, pero sin desear la muerte en ningún momento, acelero para oírlos más y más fuerte. Es entonces cuando una lágrima se deja entrever, para acabar en un llanto sin suspiros, sólo gotas derramándose de mis ojos para acabar volando al aire. Al principio creí que el viento provocaba una reacción física en ellos, pero luego deduje que mi corazón las emitía para liberarse del estupor que le provocaba escuchar cientos y cientos de voces de ultratumba manifestándose en mi contra.
A veces, freno para ahuyentarlos porque noto cómo se agarran a mi espalda y a mis piernas, intentan arrebatarme eso que guardo con tanto celo, y los echo a patadas y a base de aflojar el puño, pensando en que hay gente que piensa que eso es peligroso. Tan grande es, que por momentos se deja de sentir el motor del vehículo... me gusta apaciguar para notar que aún estoy aquí.
Es que es tan difícil andar tan cerca del infierno y salir con vida.

Hacer el amor

2006-06-05T22:28:00.000+02:00

Hacer el amor
14 de junio de 2005
Hacer el amor, y luego no darse más.
Se dejó seducir de nuevo, ingrata inmadurez inadecuada en esos intemporales senos. Insensato. Grata madurez adecuada en esos temporales senos. Sensato.
No sabía si quería hacerlo realmente, ella lo notó en previos, allá arriba sentados al borde de las escaleras con los pies colgando desde la primera planta, pero se hundió en el fragor de la batalla, era un soldado y como tal debía luchar, no podía negarse a un nuevo ataque y con ella. Y se besaron con pasión y él sentía miedo, ese miedo a no saber si quería seguir pero un por qué no, un dejémonos llevar de nuevo una vez más y luego pensaré, luego pensaré. Y no pensar.

Por qué me haces esto, la culpa la tienes tú, la tenemos los dos, la tengo yo. Culpar para qué si al final todo tornará en el mismo amor, los mismo movimientos de caderas y desenfreno, mis dientes en tu cuello, tus gemidos en mi oído, la puerta ahí detrás acechando a medio abrir, la luz encendida porque no quiero separarme ahora para apagarla, ahora no que estoy tocando tu pecho, ahora no que tu desabrochas mi pantalón, ahora sí, que quiero hacerte el amor a oscuras. Y lamer, morder, acariciar y buscar fuego en la cintura, quedarnos casi en cueros, sentirte mojada y saber que ahora eres mía, en este momento puedes ser mía como antes, puedo volver a sentir el latido que ya no es ajeno a mí, el compás unido a mi compás, el ritmo unido a mi movimiento desencadenando furias y abismos de placer mientras te tapo la boca porque aquí, cariño, sabes que no puedes gritar, aquí no, lo siento pero es mi territorio y debe seguir siendo mi espacio, no irrumpas en mi vida queriendo gritar en mi hábitat natural, que me espantas, que me vas a hacer huir de nuevo porque no te soporto cuando no me haces el amor, aléjate de mí y acaba ya que yo ya he terminado, estoy contento y ahora sólo quiero que dejes de buscar el placer sobre mi cuerpo, bájate y no te asomes más al barranco en que me ves caer cada vez que te dejo que sueltes mi mano para que agarre tu espalda con la agonía de saber que tendremos que hacer de nuevo el amor para no despistarnos en la fantasía de no necesitarnos nunca más, que no es así y sigue haciéndolo pero acaba ya que tengo que hacer cosas, ya te llamaré otra vez, insensata.

La Giganta

2006-06-02T13:08:00.000+02:00

La giganta vivía en un mundo corazón. Yo había creído desde el principio que habitaba en un mundo mente, pero estaba equivocado. Me di cuenta con el paso del tiempo que todos sus impulsos tenían el motor en el núcleo de su pecho. La consideraba como un ser diminuto al que mi sentido común me obligaba a acurrucar entre mi barbilla y mi estómago, murmurándole susurros baladíes que hicieran sonreír sus ojos transparentes entornados en mis ojos compasivos. Y cuando sentía hundirse sus dedos ciempiés en mi espalda aeropuerto la notaba Giganta, y me envolvía en una burbuja que anulaba la niebla de la ciudad dorada. De plata se convierte su gigantez cuando recuerdo sus besos y senos, y cada dos pasos suyos siete recorría yo jadeando en la timidez de mis palabras fluyendo con soltura. La Giganta en su mundo corazón destrozaba mi habitáculo pequeño de carantoñas y sonámbulos, y agradecía con frialdad mis cuidados sorpresa, mis días lluviosos que compartía con ella, en los que nunca había hecho el amor, ni siquiera con ella. Trepaba a mi alma como un oso blando por una tubería mojada, como cebando mate torpemente pero con incrédula pasión rosa-roja, como zumo de pétalos. La Giganta tenía sus manos enormes, a pesar de todo, y yo la quería, a pesar de todo. La Giganta murió aplastada, aún no sé por qué, si era enorme.

¿Me quieres?

2006-05-29T21:20:00.000+02:00

Que te esperes, que otro día será. Hoy no voy, se me han quitado todas las ganas que me habían dado. Ya sé que tú no tienes la culpa, pero tampoco la tengo yo y no voy por ahí quejándome. Demasiado agradable soy, demasiado bien me comporto y no debería comunicarme con nadie en, al menos, un mes. Menos mal que en poco tiempo me marcho, y con esperanzas de seguir marchándome. Pero no te quedes ahí con cara de espasmo o infarto cerebral diciéndote que qué imbécil soy, que cómo puedo ser así y todo ese tipo de preguntas que tienen una respuesta, una sola: ahora me toca a mí pasar, ignorar, y todo eso que no me gusta hacer. Pero es que uno acaba tan harto y no sabe de qué. Quizás uno acaba harto de ser uno mismo y no sabe cómo huir, no sabe y expulsa toda su ira maldiciendo a nadie. Debería existir Dios para poder mandarle todo este saco de trozos de poemas rotos. Debería ver ciertas cosas, y otras no. Alguien debería quererme ahora.

dormido

2006-05-28T14:06:00.000+02:00

Estoy llorándole a la almohada
te echo de menos
harto de ciertas vanidades
hastiado de innumerables versos
no más bocas
Estoy llorándole a la sábana
y me besa, acaricia, y me duermo.

La tortuga y el ángel

2006-05-28T13:45:00.000+02:00

La tortuga no entendía de amor. Dos médicos fueron a rescatar al ángel que cayó, que aunque digan que no tienen sexo, era preciosa. El coche volaba a toda velocidad para su rescate, y se acercaron para darle de beber un elixir divino, que aceptó con gratitud y se levantó a duras penas ayudado por los médicos. Pero se dejó caer y uno de ellos que no llevaba gafas de sol la cogió en brazos y la anidó para que no sintiera nada. Se montaron en el coche y ella se fue despertanto paulatinamente, con unos ojos que miraban con ambición el cielo, más allá de lo que ellos podrían imaginar. A pesar de que ya había una autopista que circulaba por fuera de la órbita lunar, los buenos no conocían el lugar hacia donde iría ella. Se enderezó y, fuertemente agarrada al asiento delantero dejó que sus inmensas alas se desplegaran y que el viento acariciara su cara. Las piernas sintieron la fuerza necesaria para elevarse y agarrar luego la mano del copiloto, con el coche a toda velocidad, ahora era ella quien volaba. Una lágrima cayó sobre cualquier lado por detrás del vehículo, era increíble ayudar a volar a un ángel, a pesar de que no era la primera vez que lo había hecho. Sobre todo porque sonreía y no solían dedicar una sonrisa así sin más. Y desprenderse de ella fue tan dulce y a la vez tan aterrador por la carretera del espacio que casi tuvo que saltar detrás. Voló hasta que se fundió con las estrellas, mientras volvían por el tunel que recordaban que el amor, que la amistad, que la vida, que la alegría.
La tortuga miró la ilusión en los ojos del que no llevaba gafas de sol y siguió sin entenderlo. Pero sí entendía que al de las gafas le gustara oír su nombre una y otra vez, y repetirlo: tor-tu-ga. Qué combinación de letras, pensaba, mientras el otro siguió perdido en el recuerdo del ángel.

Espalda blanca

2006-05-22T14:43:00.001+02:00

09 septiembre de 2005

Espalda blanca. Quién iba a imaginar ese giro, yo no. Espalda blanca, camuflada por la oscura luz de una noche más, ojos grises y un gato, de la mano a paseo entre dos calles mojadas. Y-la-música-acompaña-el-ruido-de-los-pasos. Quiero un beso suyo, no puedo pasar mas horas imaginando, no puedo pasar mas tiempo mirando la nada esperando a que algo ocurra, cuando me habla… debe ser dulce, dulcísimo, ella lo es. Paso mi mano por mi frente que esta invadida por un sudor gélido y seco, una fatiga y mi espalda mojada, como blanca y la calle, la lengua fuera jadeando diciéndome que hoy es el día en el que realmente me daré cuenta de la imposibilidad de cumplir un sueño otorgado por la falta de incredulidad, el ser demasiado soñador, el estar viviendo en una fantasía y una magia de la que uno nunca podrá escapar, es el sino y la forma de aceptar las cosas que uno tiene, que a veces llega a ser una virtud pero cuántas otras no son nada, y esta vez no es nada porque el sudor me dice que pare, y mi fatiga solo me obliga a retroceder un poco mas y muero, pero gracias porque mi corazón late y eso alivia, me gusta que lo haga con sentido y gracias por qué si tu no tienes nada que ver, o si, porque eres dulcísima.

2006-05-22T14:20:00.000+02:00

28 de Mayo de 2005
De nuevo sentado sentado así como el corpulento( ), pero esta vez con las moscas esas que en la canción esa llenan el corazón, o la arena que se derrama dentro, la música sonando tras un regreso a lo mismo, un regreso de la canción al mundo al que pertenece y un regreso de mi corazón al mundo al que pertenece, pero tan triste y tan abandonado que cuando parece gustar ese sentimiento uno se da cuenta de que es un destrozo completo de todo lo que tenía y hunde al desorbitado espíritu en un sin saber dónde ni con quién ni cuando…
.tiempo.
Y DIVERTIRSE
por hacer algo y no querer mirar _____________ atrás pero ese pasado cambia tu presente (ahora) y hay que aprender a vivir de nuevo, pero no quiero y tengo que hacerlo porque te has equivocado y ese error me convierte en una víctima de todo cuanto quería, y lo peor es que no sé si te has equivocado o sólo has querido hacerlo porque ya el amor no embriagaba tus ojos al verme como los míos que cada día eran nuevos ojos para ti y cada día podían seguir siéndolo porque eso es amor, y nada más. Y amor es lo que ya no quiero, pero volver… volver (volver, volver) a descubrir cosas nuevas, volver al infierno o al paraíso, volver (más) a ser un
p e q u e ñ o, a mirar curioso, volver (siempre de regreso) a proteger con coraza y volver (por último) a ser una persona sin fin.
Fin.
Mirar sin ver.